Markiyan Kamysh

Là-bas, c’est une autre Zone. Des hors-bord reluisants, des poissons géants, des bateaux-usines délabrés et des carcasses de navires rouillés, arborant des surnoms ridicules. Des milliers de petites îles dans la brume du matin, parmi les derniers soupirs de l’été indien. Le soleil là-bas fait briller les joncs et les herbes des marais. Dans ces coins paumés se terrent des gens : ceux qui fuient la patrouille ou ceux qui se dirigent vers Pripyat pour y pêcher des silures géants dans les eaux interdites. Ils les vendent aux restaurants de Kiev dont les noms sont enfouis au fond des marais.