Martine Desjardins

Autant l'aile des protégées était dénudée, autant celle des bienfaiteurs était encombrée, a en juger par le long corridor qui s'étendait devant moi et qui était décoré, du plancher jusqu'au plafond, de cadres et de vitrines réunissant une impressionnante collection de collections, clairement identifiées par des plaquettes de laiton gravé. Timbres déchirés, insectes effrités, cartes dépareillées à l'effigie d'athlètes renommés, bouts de ficelle, soldats de plomb cassés, emballages de gomme à mâcher, canifs aux lames ébréchées, modèles d'avions en morceaux : ces objets avaient été amassés par les bienfaiteurs durant leur enfance, et généreusement donnés à l'institut.
Il y avait quelque chose de sinistre dans cet amas de souvenirs brisés, dans leur disposition en panoplies désordonnées et dans leur exposition comme autant de trophées nostalgiques. Outre le caractère maniaque de leurs collectionneurs, cette accumulation immodérée dénotait une incapacité à se détacher du passé, et un besoin de mettre en boîte ce qui était détérioré. Elle n'etait pas sans rappeler la collection de difformités entreposée dans l'aile des protégées...