Maryse Rouy

Assise à la table de toilette qui lui servait de bureau, elle écrivit à Jacinthe. En arrivant, elle lui avait envoyé une carte pour lui dire qu'elle allait bien, mais là, ce serait une vraie lettre dans laquelle elle confierait à son amie ce qu'elle avait vécu ces derniers jours.
Tout y passa : l'animosité de Juteau, la gentillesse superficielle de Pujol, le sale travail de Mario, la misère de Naples, les femmes aux abois qui ne savaient plus comment empêcher leurs enfants de mourir de faim. La guerre, telle qu'à Montréal on ne pouvait pas l'imaginer. De l'autre côté de l'Atlantique, on croyait subir des privations parce que l'on n'avait ni sucre ni thé ni logements en suffisance, mais la plupart des gens travaillaient et mangeaient. Quand elle eut rempli cinq pages serrées, Lucie se sentit mieux.
Alors, elle glissa sa lettre au fond du classeur où elle rangeait ses planches-contact, prit une nouvelle feuille et écrivit : Chère Jacinthe, je suis à Naples depuis presque une semaine et tout va bien.