Maurice Genevoix

Cyrille vit. Son corps lui semble anéanti, mais dans cet anéantissement même il trouve une douceur infinie. Le chant de l'hirondelle est un gazouillis d'amitié. La faible et blanche clarté de l'aube, comme elle est fraîche aux paupières d'un vieil homme! Ce qu'on entend, mon Dieu, ce qu'on voit, le beau jour qui va naître dehors, c'est une bonté du ciel à la fin d'une méchante nuit. Cela vous touche si doucement qu'il n'y a pas de mains humaines pour vous donner pareille caresse.