Max Billancourt

Il neigeait dru sur Paris. La place de la Bastille était blanche, froide, glaciale et, en passant, nous imaginâmes Gavroche, vêtu de chiffons, grelottant, nourri de ce que l’on jette, essayant de survivre, caché dans l’éléphant qui s’élevait, énorme, colossal, immense, monstrueux. Cette silhouette grise, surprenante et terrible, sombre, énigmatique, d’une gravité magnifique et sauvage émergeait de l’épais brouillard qui couvrait la place et dissimulait mal les formes humaines tourmentées, inquiétantes, misérables qui rodaient, hagardes, sur le pavé poisseux des noires ruelles alentour.