Max Gallo

Et face aux fenêtres, sur les deux pans de mur qui encadraient la porte, étaient accrochées, de part et d'autre des battants, deux photographies jaunies sous le verre.
La première représentait un couple, elle et lui épaule contre épaule : elle, grosse, joufflue, des cheveux bouclés, une robe noire au grand col de dentelle blanche, des socquettes et des souliers plats ; lui, une casquette sur une tête osseuse, et une veste trop longue dont les manches couvraient presque ses mains. Devant eux, un petit garçon de cinq à six ans au visage rond, aux yeux enfoncés.
L'autre photographie, placée à la même hauteur que la première, aucun de ceux qui sortaient ne pouvait l'ignorer. On y voyait, au fond d'une fosse, des centaines de corps squelettiques amoncelés, enchevêtrés, et, debout sur ces corps, des hommes à la tenue de déportés, le crâne rasé.
Personne ne posait de questions, mais chaque visiteur marquait un temps d'hésitation et Rimberg, d'une voix glaciale, disait, montrant la première photo : "Mes parents et moi", puis, désignant la seconde : "Peut-être sont-ils là, tous les deux ? Qui sait, n'est-ce-pas ?"