Il y a de cela deux ou trois semaines, j'étais assis, mal fagoté, sur un banc du Luxembourg en compagnie de Proust (un livre de poche), je n'avais pas remarqué que ma casquette avait glissé à terre. J'avais oublié - quand on lit un grand écrivain, le monde à l'entour a tendance à s'estomper, voire à disparaître complètement - l'apparence que je m'étais donnée.