Max Izambard

Les images de ces instants de bonheur affluèrent dans son esprit : la découverte d'une crique cachée, le parfum enivrant des citronniers dans les venelles, les figues gonflées de sucre qu'il suffisait de cueillir du bout des doigts sur le chemin de la plage, le rire d'Anne dans son cou lorsqu'il la portait sur ses épaules en trottant comme un cheval, la beauté radieuse de Susan lorsqu'elle émergeait de l'eau, les yeux fermés, le visage ruisselant. Tout cela n'était plus et pourtant cela avait été. L'inéluctable et cruelle marche en avant du temps. L'impossible retour en arrière. Ce temps qui écrase les êtres, qui les supprime, mais qui ne les efface jamais complètement des mémoires. Il faut vivre avec ses souvenirs, cette accumulation forcée, ce fatras d'images, d'odeurs et de bruits, comme un bagage trop lourd, jusqu'à l'épuisement, jusqu'à la fin.