Max Pons

 
 
Un feuilleté de pierres
Que l'œil mange
C'est une voûte
Et cette voûte
Est un œuf
Pour le rêve en gésine

La fenêtre s'ouvre
Sur une autre fenêtre
Le dehors et le dedans
Se rêvent
La réalité doute
Et s'instaure le possible

La souche garde tête haute
Mais le feu est ailleurs