Maxime Chattam

Déjà l'odeur du sang commençait à lui tourner la tête. Un parfum âcre, celui du fer , qu'il avait déjà respiré de nombreuses fois et qui invariablement le renvoyait au même souvenir : celui d'un abattoir qu'il avait visité petit.
On lui avait souvent répété que les odeurs se fixaient avec des souvenirs et qu'elles se rappelaient à nous, à notre mémoire, avec ses images lointaines, par association. C'était entrelacé avec ses sens, le tatouage de l'expérience sur l'existence.