Michaël A. Stackpole

— Qu’est-ce que j’ai à voir dans cette histoire ? Pourquoi on voudrait me tuer ?
Corbeau leva une main pour empêcher Résolu de parler.
— ­Il y certaines choses que nous ne pouvons pas te dire, Will, du moins pas avant d’être certains que tu as besoin de les entendre. Peut-être n’es-tu qu’un petit voleur, arrivé par erreur…
— « Un petit voleur, arrivé par erreur », elles me plaisent, ces rimes, sourit le garçon.
Corbeau rit doucement.
— Aucune surprise de ce côté, je crois. Si tu es bien celui que nous espérons, alors nous finirons par tout t’expliquer. Sinon, une parole malheureuse pourrait condamner le véritable élu. Tu comprends ?
— Je crois. (Will renifla ses bottes humides.) C’est comme l’histoire des princes jumeaux. Ils ne pouvaient pas dire à celui qui avait été élevé loin du château qui il était, parce que les gens voulaient le tuer. (Il releva la tête.) Vous voulez pas dire que je suis un prince, hein ?
Résolu éclata d’un rire un peu cruel.
— Tu n’as rien d’un prince, gamin, rien du tout.
— Oh.
Will soupçonnait qu’ils pouvaient très bien lui mentir, mais décida de n’en rien laisser paraître. Il haussa les épaules et se leva avec une grimace de dégout quand il sentit l’humidité au fond de ses bottes.
— Il vaut mieux, parce que la pluie trempe aussi bien un prince qu’un voleur, mais un voleur, peut le supporter.