Michel Baglin

Tu rendras grâce à nos fidélités, bien sur, mais plus encore à notre fidélité au vent
Qui tourne, retourne, détourne, contourne et jette à l’ortie le chapeau
Et flambe dans la paille des convictions et dépouille l’épouvantail de ses hardes,
Apportant parfois avec le sable rouge du désert ou le coup de tabac des nostalgies océanes
La terrible envie d’expatrier son ombre.

***

Je rends donc grâce à ces riens qu’on appelle escales,
Qui furent des haltes, des bivouacs, et resteront fragments,
Qui argumentent quand même en faveur d’un feu latent,
D’une trainée de poudre, d’un fil aussi ténu que corde sensible.
A cette ivresse qui persiste quand tout déchante et dont je ne connais pas la cause,
Qui vient de la mer sans doute, de très loin par le sang, la rime, l’obscur vertige
Et que je nomme l’alcool des vents, faute de mieux.