Michel Déon

Depuis quelques temps déjà, je le regardais vieillir sans tendresse. Sa calvitie n'était pas belle et, avec l'âge, son avidité grandissait. Je ne lisais plus rien de lui. Le ton moralisateur, qu'il avait adopté pour cacher l'épuisement de sa veine romanesque, m'agaçait au plus haut point. Je savais combien ma mère avait souffert sous son règne. Je savais que ce défenseur de la vertu et de l'ordre républicain, entretenait une petite garce de vingt ans, et profitait avec gloutonnerie de tous les fromages qu'un régime d'une grande bassesse distribue à ceux qui le servent.