Michèle Dubois

L’enfant était maussade. Elle n’avait aucune envie d’intégrer ce lieu inconnu qui ne lui disait rien qui vaille. Elle aurait de beaucoup préféré rester dans le monde qu’elle se créait chaque jour un peu plus et qui représentait, à ses yeux, la seule valeur méritant d’être reconnue.

Elle n’était toutefois pas, à cette époque, tout-à-fait hermétique au monde extérieur, appréciant les promenades au bord de l’eau ou en forêt où, la main dans celle de son père, elle découvrait végétation et senteurs nouvelles, s’émerveillant de la découverte d’un écureuil ou d’une grenouille, fondant de tendresse devant un chat ou un chien rencontré au hasard d’un chemin.

La maladie, tout à son début, lui en laissait encore le loisir. Elle n’avait pas alors totalement investi son esprit et ne l’enfermerait que bien des années plus tard dans cette prison mentale qu’Aimée ne quitterait jamais, et qui commençait lentement et silencieusement à ériger ses hauts murs.