Miguel Torga

Monde à notre mesure.
Rond comme nos yeux.
Comme eux aussi,
Il reçoit du dehors et selon l'heure,
La lumière ou l'obscurité

Monde à peine un prétexte
A d'autres mondes,
Base d'où s'élève
L'inquiétude,
Fatiguée de la rotation uniforme
Du jour après jour
Monde que l'imagination
Défigure,
A le voir de toujours plus haut,

Monde fait de cette même argile
Dont nous sommes pétris
Chair de notre chair
Pourrie.
Monde que le temps gâte et refroidit,
Mais seul jardin connu
Où fleurit la vie.