Mikhaïl Cholokhov

Tous les mots caressants et tendres que Grigori murmurait la nuit, dans la forêt, en pensant à ses enfants, s'étaient envolés de sa mémoire.
A genoux, baisant les petites mains froides et roses de son fils, il répétait sans cesse d'une voix étranglée : mon fils...mon fils