Milan Kundera

[…] je me suis dit: même s’il m’était possible de gommer de ma vie ces quelques journées inutiles, à quoi cela m'avancerait-il, puisque toute l’histoire de ma vie a été conçue dans l’erreur, avec la plaisanterie de la carte postale? Je sentis avec épouvante que les choses concues par erreur sont aussi réelles que les choses conçues par raison et nécessité.
Comme j’aimerais révoquer toue I histoire de ma vie ! Seulement, de quel droit pourrais je la révoquer, si les erreurs dont elle est née ne furent pas les miennes ? En fait, qui s’est trompé, quand la plaisanterie de ma carte avait été prise au sérieux ? Qui s’était trompé quand le père d’Alexej (aujourd’hui réhabilité mais pas moins mort pour autant) avait été emprisonné? De telles erreurs étaient si courantes et si communes qu’elles ne représentaient pas des exceptions ou des “fautes” dans l’ordre des choses, mais constituaient au contraire cet ordre. Alors qui est ce qui s’était trompé? L’Histoire elle même? La divine, la rationnelle? Mais pourquoi faudrait il lui imputer des erreurs? Cela n’apparaît ainsi qu’à ma raison d’homme, mais si l’Histoire possède vraiment sa propre raison, pourquoi la raison devrait elle se soucier de la compréhension des hommes et être sérieuses comme une institutrice? Et si l’Histoire plaisantait? À cet instant j’ai compris qu’il m’était impossible d’annuler ma propre plaisanterie, quand je suis moi même et toute ma vie inclus dans une plaisanterie beaucoup plus vaste (qui me dépasse) et totalement irrévocable. 7eme partie Chapitre 15