Milena Agus

De sorte que grand-mère Elena se privait aussi de ces papotages et qu'elle restait enfermée à la maison pour ne pas écouter la grand-mère des voisins se vanter et, surtout, sous-entendre des comparaisons avec la nôtre, de famille, et avec les nôtres, de valeurs, quand son flambeur de gendre avait pris la tangente. Elle ne pouvait que se taire parce que désormais il ne lui restait plus rien. Rien. Grand-père lui rappelait qu'il lui restait deux filles et trois petites-filles jolies et gentilles, et aussi, au cas où elle ne s'en serait pas aperçue, un mari, en sa personne. Mais elle ne nous voyait pas. Elle disait qu'on nous avait jeté un sort, que quelqu'un nous avait maudits, parce que nous avions tous les droits d'être heureux, beaucoup plus que cette bidducula maiola, priogu resuscitau* qu'était la grand-mère des voisins, qui mangeait sa soupe en l'aspirant à grand bruit, qui, si elle n'avait pas épousé celui qu'elle avait épousé, paix à son âme, aurait tiré le diable par la queue, et qui, si elle n'avait pas eu le fils qu'elle avait eu, sérieux, travailleur et pieux, qui avait repris leur entreprise de bâtiment à la mort de son père, bien conscient d'abandonner ses rêves fous de construction écologique, bref, si elle n'avait pas eu tout ça, elle aurait dû ravaler ses vanteries.