Monica Murphy

— Fumer tue, tu sais.
J’ai déjà utilisé cette réplique : au cours du dîner au Country Club, le soir où je l’ai embrassée, où j’ai goûté ses lèvres, où j’ai senti son corps sous ma main et entendu les petits sons qu’elle émet quand elle est excitée pour la première fois.
Elle me jette un regard méprisant en me soufflant la fumée dans la figure.
— Alors, va-t’en. Comme ça, tu n’auras pas à respirer mon air vicié.
Je suis cloué sur place. J’ai peur de l’approcher, qu’elle me dise d’aller me faire voir, ce que je mérite.
— Je suis content d’être tombé sur toi. Je voulais te parler.
— Vraiment ?
Elle hausse un sourcil tandis que sa cigarette se balance au bout de ses doigts.
— Qu’est-ce que tu as à me dire de plus ? J’ai compris le message quand tu as cessé de donner signe de vie.
— Tu as raison. Je me suis comporté comme un abruti.
J’inspire profondément.
— Écoute : je sais que ce que j’ai fait n’était pas bien. Je n’aurais pas dû m’enfuir comme ça.
— Tu ne t’es pas simplement enfui. Tu ne m’as pas donné de nouvelles pendant plus de deux mois ! Et ça aurait pu durer encore si tu n’étais pas tombé sur moi ce soir, je me trompe ? Est-ce que tu avais l’intention d’essayer de m’éviter pendant le restant de tes jours ?

http://lachroniquedespassions.blogspot.fr/