Monika Fagerholm

Ceci, au début, est plus court. Soudain, les allées, la Roseraie 2, l'obscurité où elle roule, dans la voiture, après les grilles du portail qui se sont refermées derrière elle, elle se reconnaît.
Cela tient peut-être aux arbres, les mêmes arbres alignés au bord de l'allée comme s'ils avaient toujours été là. Et aux maisons, hautes, plusieurs étages, même s'il y a de la lumière à presque toutes les fenêtres, ce qui n'avait pas été le cas de son temps. Elle s'en souvient. Tabula Rasa. N'être rien, et neuve. Cette possibilité-là. Tournoyer dans les allées, un jour d'automne, du soleil alors.
Mon amour, ma vie, tournoyer, rien et neuve.