Morgan Rice

Nous sommes tous quatre assis en silence dans le bateau,
chacun perdu dans son propre monde pendant que nous
remontons l’Hudson. Logan est à la barre, et nous naviguons
depuis des heures, nous frayant lentement un chemin
vers l’amont en évitant les fragments de glace. Nous gardons
les yeux fixés vers l’avant ; aucun d’entre nous n’osant
regarder derrière.
Nous avons tous trop laissé là-bas. Depuis les coups de
feu, Ben ne parle plus de retourner chez lui. Je n’ai rien à
dire non plus. De toute évidence, il était dangereux de rester
là-bas après tout. Ce tireur peut avoir été solitaire, mais il y
en avait peut-être d’autres d’où il venait.
Maintenant, l’atmosphère est beaucoup plus sombre.
Nous ressentons tous l’absence de Rose. Pénélope est assise,
tremblante, sur les genoux de Bree, et j’ai l’impression que
nous sommes tous en deuil. Je pense que la mort de Rose nous
rappelle aussi à quel point nous l’avons échappé belle.
Ç’aurait pu arriver à n’importe lequel d’entre nous, et par
un pur hasard, c’est tombé sur elle.
Je ne pense pas que quiconque parmi nous croie que
nous vivrons longtemps. Chaque jour qui passe, nous
sommes confrontés à notre propre mortalité. Il ne s’agit pas
de savoir si nous allons mourir, mais quand.