Exactement au moment où, se réveillant de sa sieste, le petit Septimus s’étirait, glissait ses deux pieds de onze ans dans des chaussons destinés à des pieds de quatorze et s’approchait de la fenêtre de sa chambre, Mlle Prim franchissait la grille rouillée du jardin. L’enfant la regarda avec curiosité. À première vue, elle ne semblait pas nerveuse, ni même un peu effrayée. Elle n’avait pas non plus cet aspect menaçant de l’employé précédent, cet air de savoir parfaitement quelle sorte de livre allait choisir celui qui oserait en demander un.