Noël Boudou

Cette liaison a commencé il y a deux ans. Je l'ai rencontrée à l'hôpital, perdue dans les couloirs. Seule. L'histoire de sa vie actuelle. Seule et perdue. En discutant un peu pendant que je l'accompagnais, nous avons réalisé que nous étions presque voisins. Elle habite à deux rues de chez moi et je lui rends visite deux à trois fois par semaine. Chloé est au courant et l'accepte sans souci. Et c'est chez elle que je me rends d'un pas hésitant. Chez Manon. Mon amis Manon, 95 ans, un caractère bien trempé, veuve, seule et un peu perdue. On se dit tout ou presque. Beaucoup d'histoires à raconter. Son Jeannot, qu'elle décrit comme adorable mais pas très futé. Qui s'est suicidé par accident en nettoyant son fusil. Il avait la sale manie de coller son œil au bout du canon pour voir s'il était bien lustré. Et un soir, boum ! Manon, qui se trouve dans la pièce d'à côté. Qui arrive en courant. Manon, qui s'effondre près du corps de son mari. Déjà mort. Glissant sur la flaque de sang qui s'étale sur le sol. Manon, qui se met à quatre pattes au-dessus de son Jeannot, les doigts dans le sang de celui qu'elle aime. Les éclats de crâne qui lui écorchent les paumes des mains. Qui dévore son visage des derniers baisers qu'elle ne lui donnera jamais. Manon, qui sèche ses larmes en me racontant son histoire.