Nora Roberts

Au milieu de la troisième bouteille, Jude leur raconta ce qui lui était arrivé dans le vieux cimetière.

- C'est héréditaire, déclara Darcy. Maud avait des visions, elle aussi, et elle parlait avec les esprits.

- Oh voyons ! protesta Jude.

- Hé, je te rappelle que c'est toi qui viens de nous décrire deux entrevues avec le prince des fées.

- Je n'ai jamais dit ça. J'ai seulement dit que j'avais rencontré deux fois un homme étrange. Enfin, que j'avais cru le rencontrer. Si ça se trouve, j'ai une tumeur au cerveau.

Cette idée arracha un ricanement à Brenna.

- N'importe quoi ! Tu pètes la forme !

- Alors, c'est que je suis folle. Je suis une psychologue, leur rappela-t-elle. En tout cas, j'en étais une, et médiocre en plus, mais quand même, j'en sais assez pour reconnaître les symptômes d'un sérieux dysfonctionnement mental.

- En voilà une idée, protesta Brenna. Pour moi, tu es la plus raisonnable des femmes. Ma mère espère qu'avec ton bon sens et tes manières de dame, tu vas déteindre sur moi... Et malgré ça, je t'aime bien, ajouta-t-elle en lui envoyant une claque sur l'épaule.

- C'est vrai ?

- Mais oui. Darcy aussi t'aime bien. Et pas seulement pour tes beaux habits.

- Bien sûr que je n'aime pas seulement Jude pour ses habits ! s'écria Darcy d'un ton indigné. Je l'aime aussi pour ses chaussures.

Sur cette brillante répartie, elle pouffa de rire.

- Je plaisante, reprit-elle. Nous t'aimons beaucoup, Jude. C'est amusant d'être avec toi et d'écouter ce que tu racontes.

- Comme vous êtes gentilles, toutes les deux, dit Jude, les yeux de nouveau pleins de larmes. C'est formidable d'avoir des amies, surtout quand on est en train de devenir folle ou de mourir d'un cancer du cerveau.