Nora Roberts

Dans sa jeunesse, suffisamment de psychiatres avaient fouillé ses pensées, lui donnant l’impression d’être idiot, exposé et impuissant. Il était adulte à présent et il pouvait gérer ses propres rêves.Si dépression il y avait, elle était parfaitement normale et pouvait être traitée par le repos, la relaxation et un changement de décor.C’est pour cela qu’il était venu en Irlande. Uniquement pour ça.Il démarra et roula sans but.Il avait déjà fait des rêves dans son enfance. Des rêves très clairs, trop réalistes. Des châteaux et des sorcières et une femme à la longue chevelure rousse. Elle lui parlait avec cette intonation typique de l’Irlande. Et parfois elle communiquait dans une langue qu’il ne connaissait pas mais qu’il comprenait néanmoins.Il y avait eu une jeune fille – avec la même chevelure en cascade, les mêmes yeux bleus. Ils avaient ri ensemble dans ses rêves. Joué ensemble – des jeux innocents d’enfants. Il se souvenait que ses parents étaient amusés lorsqu’il évoquait son amie. Ils avaient mis cela sur le compte de l’imagination naturelle d’un fils unique sociable.Mais ils s’étaient montrés soucieux lorsqu’il avait semblé savoir des choses, puis les voir en songe, évoquer des lieux et des gens qu’il ne pouvait pas connaître.