Norman Ginzberg

Je m'appelle Miller, Ocean Miller. Vous souriez ? Drôle de prénom, j'en conviens. Je le dois à ma naissance, il y a cinquante-cinq ans, au beau milieu de l'Atlantique, sur un paquebot qui ralliait New York depuis Hambourg. Mes parents auraient pu me prénommer Jacob, Abraham ou Samuel, suivant l'usage dans la famille depuis des générations, ça m'aurait évité qu'on confonde mon nom avec Sean ou Shawn, et de passer pour un bâtard d'Irlandais.

À l'époque, ils étaient jugés indignes de la civilisation que l'Amérique bâtissait. Sales, bêtes et méchants, ils cherchaient toujours des noises et buvaient plus que de raison.

Par-dessus tout, ils avaient le tort d'être papistes dans un pays aux yeux duquel les catholiques ne valaient guère mieux que les sauvages qui infestaient forêts et plaines. Il a fallu la boucherie de la guerre civile pour que soit saluée leur bravoure.

J'en étais et je peux attester que les Paddies n'hésitaient pas à aller se faire éparpiller par la mitraille confédérée. Bagarreurs et soiffards certes, mais courageux, les bougres.