Olivier Adam

Dans les avenues du centre-ville, vallée étroite se coulant dans le fleuve, forêt d'immeubles aux boutiques mondialisées percées d'antiques gargotes, je presse le pas. Ai l'étrange sensation d'être suivie. Epiée. Aux premiers lacets de l'Alfama je trouve un peu d'air. Ma gorge se desserre. Je respire un peu mieux. Tout est plus doux ici. Plus calme. Les gens eux-mêmes, attablés sous les lampions, fumant langoureusement dans la nuit tiède. Adoucis par l'alcool. Sourires mélancoliques et gestes las. Je m'installe en retrait. Une table sous les arbres. Le rhum et le sucre m'engourdissent. La musique me berce. Je connais ces chansons. Un groupe d'ici, des mots anglais, portugais à la dérobée. Le nom m'échappe. C'est Simon qui m'avait offert leur disque. Ça devrait te plaire. J'avais cru déceler une légère ironie. La douceur hypnotique. La mélancolie tenace. Les mélodies obsédantes. Ce son de carrousel et de rêve éveillé. This is maybe the place where trains are going to sleep at night.