P. M. Freestone

Rakel s'arrête et renifle l'air de cette façon qui m'est devenue si familière.
— Qu'y a-t-il ?
— Une odeur que je n'ai encore jamais sentie... Ça ressemble à du poisson avarié, mais en moins fort. De la boue ? Des plantes qui pourrissent au soleil ? C'est un peu...
— Salé ?
Elle hoche vigoureusement la tête.
— La mer. On doit approcher de la mer.
Et de fait, nous arrivons bientôt en vue de la côte.
Rakel siffle tout bas.
— Sacré spectacle !
— On peut dire ça.