Paol Keineg

Ma mère voyait clair à la veille de sa mort,
elle avait fait le pari de l’irréalité
pour gagner sa place au paradis.
Le cimetière n’est pas le paradis,

c’est un lieu de passage
soumis aux contrôles d’identité,
à la politique des corps.
Débarrassée du sien

ma mère ne demande pas la résurrection
des corps,
tout à son âme
Qu’elle n’a pas noire

elle ne demande pas pardon,
en rêve elle crie au secours.
À sa droite, je me lave les mains,
je monte la garde en centurion romain.

………………………………………………………………………

Loin, très loin des grands textes,
l'envie de me mettre à quatre pattes
comme un vieux chien
pour le plaisir de m'ébrouer après le poème.

La poésie n'est pas ça, ni ça,
elle ne soulage de rien,
elle ne remue pas la queue
(manquerait plus que ça),

il faudrait l'imprimer
sur les boîtes pour chiens
ou comme le réclamait Perros
sur le papier-toilette.

………………………………………………………………………………………………….
Je ne me suis jamais baigné deux fois
dans le même fleuve
parce qu'il n'y avait pas de fleuve
et parce que je ne sais pas nager.

Voici le Styx, voici le Mississippi —
pour entreprendre la traversée
Il faut d'abord croire