Patrice Maltaverne

L’ÎLE À HÉLICE



L’accident matériel s’est produit les biens Jonchent le sol les blessures se comptent Celles produites par le sang sur le corps
Car la cassure est venue sans que l’on s’en Doute le choc un sinistre bruit et tout ce
Qui casse dedans pour aller à l’extérieur
On est si peu de choses et justement pour Exister il fallait cette addition de tout plein De choses sorties sur le palier un cerveau N’apparait nulle part c’est un accident bon Sang mais la crainte afflue pour son intimité Mise en morceaux instruments de musique Partitions rares jonchant le sol il va falloir Ramasser ces étendards peut-être blessés Comme on ramasse sa vie même si aucune Blessure n’est à déplorer l’impression que La vie aurait pu finir dans cet éclat de rire La honte augmente de la tôle froissée et un Furieux contretemps oblige à insulter dieu La nuit monte elle effraie les petits enfants La nuit rassemble les affaires mortes plus Rapidement que ne le ferait un cercueil en Quelques cordes la vie sonne faux lorsqu’un Voyage commence mal il n’y a plus de doute Possible rien ne sert de s’énerver il va falloir Prendre la route avec ses bribes et horloges Accrochées au cœur continuer l’existence Avec des mesures plus proches du hoquet Croire à une nouvelle étoile dans le ciel qui Ne se montre pas malgré nos prières aller Droit devant soi en traînant ses souvenirs

un jour elle se dit qu’elle va s’asseoir en chemin…


un jour elle se dit qu’elle va s’asseoir en chemin
qu’elle ne va plus bouger d’un pouce pour se demander
si les autres s’arrêteront mais tel un chaperon au feu
rouge elle peut perdre son sang pendant que les conducteurs
ne s’arrêtent pas de rouler ça devient grave cette histoire
elle a fait connaissance avec le caniveau peut-être y a-t-il
une flaque d’eau qui la saluera ce sont des pleurs
ce sont des fleurs de parapluies rendus sourds et dingues
une mère qui est de nouveau devenue fille à force
de se planter de moments ou de paumer ses rendez-vous
j’ai envie de l’attendre en fumant au bord d’une autoroute

 
 
Passée cette limite la neige qui picote
Vide les pavés brillant au ciel d’une église

De plus en plus massifs les fourrés
Comme les murs doublent leurs ombres

Il ne fait pas bon mettre dehors du sang
Courant sur le parvis des enfants délaissés

Et c’est par cet interstice de blanc sali
Que tu t’es glissé avant la période de gel

Un rai de lumière anormal a insisté
Trop longtemps sous la porte de ta chambre

L’éloge de la lenteur …



L’éloge de la lenteur ne tient plus la route
Il y a une foule d’écrans superposés
Découpés en lamelles à peine visibles
Qui nous empêchent d’aller dépouiller la splendeur

Ce n’est pas nous
C’est l’électricité qui commande
Depuis plus d’un siècle
L’arbre à cames enfoui
Tout au fond du puits d’un moteur

L’étincelle du capot est plus magique
Qu’une pauvre carcasse
Flânant sous son pardessus
Annulée par les traits d’autoroute

Tant que vous n’aurez pas compté
La multitude de pixels irrésolus
Vous autorisant à partir
Plus loin résoudre des conflits
Intérieurs
Il n’y a aura pas de nouveau répit
Aucun autre campement
Que d’infortune
Et si arrêt il y a
Mieux vaut qu’il s’agisse
De cassure nette
Du néant prenant la seule forme valable
Ce monticule d’enterrement.

HÉLÈNE ET LE PIT BULL



Les envies n'étaient pas sous-marines à la piscine

Nous avions dans l'idée de retrousser
Les jambes des demoiselles

C'était hier et déjà le chlore
Nous transperçait les narines

Depuis
Le cœur est toujours resté
Dans nos visages mordus
Stérile quand tu es venue
Comme quand tu es partie

Nous sommes tombés dans une forêt
Où les gens s'habillent trop

Alors que tu sortais nue derrière ton chien
Femme d'été au traîneau
L'âge semble avoir mis dans tes yeux une lucarne
Pour chaque chose à honorer
Chaque flamme sur laquelle tu souffles

En passant par l'aube
Avec ton chien noyé dans la piscine

Ici il n'y a pas de sexe
Plus de chien
Les enfants peuvent mordre l'air
Où nous avons fait le plongeon
Pour sortir hommes
À tes lèvres de métal.

elle n’était même pas trop petite cette femme à vouloir…


elle n’était même pas trop petite cette femme à vouloir
sortir de sa gangue et de sa manière contre nature
ses larmes étaient des projections d’alcool jetées sur une surface
avec le recul des dates elle se métamorphosa en boomerang

(…)

je n’aurais pas dû la connaître et voici qu’elle rapplique
avec ses ténèbres tout en n’ayant pas le profil gothique
mais les façons d’un chaperon rouge lâché dans les artères
de sang sur les lèvres d’un masque pour principale déprime

La voiture accidentée …



La voiture accidentée du futur fonctionne-t-elle encore ?
Fonctionnera-t-elle toujours ?
Sera-t-elle exposée au fronton des églises
Ou dans un autre lieu sacré ?
Aura-t-elle pour mission d’emporter des personnes
Jusque dans l’au-delà ?
Calera-t-elle juste avant ?
Le passage sera-t-il matérialisé
Par sa représentation aplatie ?
Quittera-t-elle la sphère des panneaux d’interdiction
Tendus à quelques jeunesses trop voyantes ?
Si l’on appuie sur le bouton de la portière
Y aura-t-il à l’intérieur un vrai cimetière d’autres voitures ?
Tout un musée tenu secret
En raison du caractère presque exceptionnel des accidents
Les victimes seront-elles bandées comme des momies
Dans une pièce dérobée aux regards artistiques ?

S’agit-il de ce tombeau
De la voiture accidentée du futur
Qui remonte à hier ?

L’élément qui va encore le plus vite …



L’élément qui va encore le plus vite aujourd’hui
Pour qui sait tenir un volant
N’est pas une fusée
À moins de posséder un ciel peint dans sa chambre
N’est pas un avion
Déjà envoyé en l’air
De l’autre côté de la terre en boule sans secousses
Est toujours la bagnole
Que l’on voit rôder dans les ruelles
Accrochant ses bas de caisse
À la morphologie de l’œil
La bagnole toujours bête
Qui tire toujours vers les vacances
Où il y a moyen d’imaginer la fumée
Des dégonflés
Les limites du royaume de la famille plastiquée
Et son aile
Dont est attendue la côte bosselée
Comme le début de quelque chose qui repose
Sous la ligne d’horizon.

Cet homme est seul dans la nuit c’est la fuite en hiver
Quel malheur a-t-il pu le frapper pour qu’il soit obligé
D’en passer par là c’est en cas de malheur qu’il part
Coucher dans les granges plusieurs nuits d’affilée la
Lumière est un luxe oublié ou plutôt un signal pour
Que s’expriment les fusils en sa direction ce n’est pas
Une vie mais la mort à brève échéance si la malchance
Ne tourne pas d’ailleurs même les loups l’ont poursuivi
Voici un signe de temps mauvais être la cible des loups
Et être forcé de se réfugier près des pales du moulin
Qui ne tourne pas encore qu’a-t-il pu commettre pour
Être contraint de fuir en ces contrés inhospitalières

Docteur…



docteur
donnez-moi une crème des médicaments
afin que je puisse retourner sur le tatami
pas pour les battre
les ceintures d'or vont trop vite
mais je veux être encore une fois
étalé sur le sol tout rouge tout bleu
entre quatre lignes infinies
comme Jésus Chris
que je me sente encore une fois
knock-out

soignez mes blessures d'immédiat
c'est si beau de reprendre
une séance de baffes
quand tout autour de soi est si propre
comme un jardin d'hiver