Li Pai (701-762)
Sur un cheval blanc à selle d'or, mon mari s'en est allé à l'est de la rivière Liao.
Sous mes rideaux de soie, sous ma couverture brodée, je dors dans le vent du printemps.
Par la fenêtre basse la lune qui s'en allait jette un regard furtif à ma bougie qui s'éteint,
Des fleurs vagabondes entrent par la porte et rient de ma solitude.
Anonyme - Dynastie Han - 206 av J.C. - 219
A quinze ans je pars aux guerres,
Je n'en reviens qu'à quatre-vingts,
Sur le chemin quelqu'un de mon village.
- Que reste-il encore chez moi ?
- Voilà là-bas ta maison,
Les sapins et toutes les tombes.
Les lapins entrent par le trou du chien,
Les faisans s'envolent des poutres,
Le riz sauvage croit dans la cour,
Les mauves croissent près du puits.
Je pile du riz pour le faire cuire,
Je cueille des mauves pour en faire un bouillon.
Riz et bouillon sont bientôt prêts.
Mais avec qui les partager ?
Je franchis la porte et regarde vers l'Est,
Les pleurs trempent mon habit.
Nul compagnon n'ose pleurer
Celui qui tombe sur la rive,
Depuis qu'on s'en va vers le sud dans le pays de Yueh (1)
Combien ont mêlé leur sang à l'eau des rivières barbares.
Les cordes ne rompent point mais les coeurs se brisent.
Même le fleuve impassible semble couler avec des sanglots.
(1) Actuelle province du Kuangtung.
CHENG SHIH YUAN XVIIe siècle
Le jour tombe…
Le jour tombe. Assise à sa fenêtre
Est la belle aux fards rouges.
Elle ne coud plus sa robe de dans pourtant coupée.
Elle recouvre la soie jaune qu'elle ne tisse plus.
Les libellules volent parmi les herbes.
La abeilles butinent les fleurs.
Elle voudrait que leurs ailes frémissantes
Portent sa pensée à celui qu'elle a vu.
//Xie T’iao (464 – 499)
/Traduit du chinois par Patricia Guillermaz
Froid nocturne
À minuit, froide est ma couverture,
Seule, je n’ose m’en aller dormir.
Le feu s’éteint dans le réchaud parfumé,
Les larmes gèlent sur mon carré de soie.
De toute la nuit je n’ai pas éteint ma lampe,
J’aime l’ombre dont elle m’accompagne.
// Bai Juyi (772 – 846)
/ Traduit du chinois par Patricia Guillermaz
Liao Yiwu ( 1958 - )
Feuille
Ton amour, ton amour sans espoir me fait songer à la mort.
Mort agréable. Doux, très doux navire.
Je m'endors sur le pont, et j'entends les feuilles d'arbres
chuchoter leur adieu aux branches, une, puis deux, trois feuilles
se posent sur mon front, et une feuille murmure à une autre :" je t'aime"
Je t'aime, de nombreuses années auparavant ou de nombreuses années plus tard,
un homme disait à un autre homme : "je t'aime "
ils ont pourri, leurs âmes sèchent au vent, tels une paire de feuilles,
recouvrant mon front.
叶
你的爱,你无望的爱使我想到死。惬意的死。极软极软的船。
我睡在甲板上,听树叶告别树枝的低语,一片,两片,三片,覆盖
了我的额头,一片叶子对另一片叶子喃喃道:“我爱你”——我爱
你,多年前或多年以后,一个人对另一个人说:“我爱你”——他
们腐朽了,他们的灵魂风干了,象一片叶子和另一片叶子,覆盖住
我的额头。
traduit du chinois par E. Dupas
Playmate d'enfance | 童年 玩伴
Traduit par Gu Yiwei et Cassandra Atherton
La mort, c'est un autre enfant, au visage maigre
Parfois il vient jouer avec moi, frappe trois fois,
modérément et régulièrement, formant une habitude
Comme la cicatrice sur son front qui se découvre
quand il enlève son chapeau -
C'est une étrange marque brûlée par Mars, il dit
qu'il ne blâme pas son père qui fumait tous les jours dans les nuages
et nageait dans l'alcool, qui était vieux, attaché au poteau
ni sa mère qui était assise et soupirait
à sa commode. Sa maison était dans les profondeurs du champ de lin de l'autre côté du lac
De manière inattendue, je n'y suis jamais vraiment allé pour y jeter un coup d'œil
(je me suis dirigé vers là plusieurs fois, mais je suis revenu
avant d'arriver) ou pour voir les meubles anciens
il a décrit, maintenu dans leurs positions appropriées
Parfois, quand je ne suis pas encore debout, il est allongé sur le ventre dans le sac de couchage
en me regardant; Parfois, quand je bois du
lait dans la cuisine,
il y a des plumes qui flottent depuis la fenêtre, quelque chose à dire
Il collectionne toujours des babioles pittoresques comme
un oiseau silencieux, un cheval crapuleux qui ne peut pas être monté,
Des poissons en conserve qui ne le sont pas frais, il aimait probablement ces choses
couvertes de mousse à l'ombre, pas héliophiles,
il ne s'attendait pas à ce qu'elles prennent des formes sauvages.
Avant de partir, maman prévenait toujours: «Vous devez être à la maison avant le coucher du soleil.
Puis nous nous sommes précipités à travers le hall d'entrée à
travers des flaques d'eau sporadiques, et sommes arrivés à
Les roseaux où les barges abandonnées étaient amarrées,
c'est ainsi qu'une flaque d'eau en a rejoint une autreTu
as enlevé ton chapeau pour me montrer ta cicatriceTu
as même sorti un chat de tes bras, en disant que c'était magique
Par admiration et par estime de soi, J'ai dit que
ce n'est rien de surprenant, une fois que j'ai même tenu un
tigre coloré dans mes bras, et l'ai laissé aller
avec mes mains. Tout à l'heure un francolin sauvage vole au-dessus de la tête
et tu pars à la poursuite de la courbe lumineuse
Comme si tu aimes tomber, tu cours comme
la marée montante, des flaques d'eau engloutissant progressivement le champ de roseaux
Elle disparaît, comme une plage innocente engloutie par les vagues
Revenir vide à la main, tu étends les mains, assombri par le chagrin,
«Les gens parlent toujours d'aller quelque part loin pour danser, mais ils
ne savent jamais où aller, ou vont parfois trop loin,
oubliant de rentrer à la maison. Dans des moments comme celui-ci, cela signifie au revoir
Je regarde les flaques d'eau, le lac qui s'est formé
Les nuages enflammés au-dessus, et sa maison
Il a dit que ce n'était qu'une autre marque, la même que celle
Sur son front. Puis j'ai marché et éclaboussé ici et là
Je suis rentré seul à la maison, tandis que mon jeune camarade de jeu solitaire,
Always, courait dans la direction opposée.
Si Rongyun est un poète et photographe chinois vivant à Shanghai. Il est l'auteur de trois recueils de poésie: Dream Inspection; Baleine en août Attorns the Sea; et celui qui danse avec moi se perd.
demain et encore demain,
qu'ils sont nombreux, les jours de demain !
toute ma vie j'attends demain
sans jamais rien finir
Le bambou de la fenêtre de Li Ts’e Yun
Ne le coupez pas pour en faire une flûte.
Ne le taillez pas pour en faire une canne à pêche.
Quand l’herbe et les fleurs seront flétries,
Il sera beau sous les flocons de neige.
// Bai Juyi (772 – 846)
/ Traduit du chinois par Patricia Guillermaz
Sur la guérison de la dépression | 关于 抑郁 症 的 治疗
Traduit par Austin Woerner et Bao Huiyi
Maintenant, tout ce que j'ai à faire est de différencier soigneusement
chaque douleur sourde, de le nommer, d'ajouter une note de bas de page, de l'
enfermer
dans le bon tiroir: quelles larmes j'ai versées
pour mon père souffrant, qui pour l'amour gelé,
qui venait juste de frissonner dans ce vaste et
indifférente
prison d'étoiles dans laquelle nous vivons tous. Si chaque petite douleur
pouvait être localisée avec précision, comme les troubles du
bouddhisme Yogacara ,
elles deviendraient, comme les péchés dans l'entonnoir de Dante,
supportables.
Chaque douleur que je refuse de faire, que je ne m'abaisserai pas ou que je
ne peux tout simplement pas déverser
se figera en épices brunes, olives et argentées
brassant des miracles dans la bouteille d'eau bénite du temps.
La rhétorique s'évapore devant un cœur souffrant, la parole
devient frivole
et si elle n'est pas faite pour se sauver, la
narration est impardonnable. Si je pouvais emporter un morceau de
craie bleu ciel
dans ce labyrinthe, et marquer chaque bifurcation
qui mène à des catastrophes: «J'ai été ici, je ne
serai plus tenté», alors elles deviendraient
supportables.
Si tous mes goûts de mercure et d'arsenic
pouvaient vous dispenser de comprendre ce poème,
ils deviendraient supportables,
petite patiente.
Bao Huiyi est née à Shanghai et a étudié son doctorat en littérature anglaise ancienne et moyenne à l'University College Dublin. Elle a publié deux recueils de poésie - Un livre d'heures païen et Je m'assois au bord du volcan - et deux monographies. Elle est professeure agrégée et vice-directrice du Centre d'écriture créative Chine-Australie de l'Université de Fudan.