Patrick Autréaux

Walden, terre d’asile dont la substance m’était si familière à cause de cette chair subtile — et magnétique comme certains corps, certaines peaux, certains visages — qui vient aux livres, lorsqu’ils s’enfoncent en nous en un puits de fumures, là où se discernent, flottant sur l’humus et dans la nuit, des ponts qui mènent vers le commun des expériences, vers cette vision sans image qui est clairvoyance, non seulement de ce qui unit les hommes mais de ce qui constelle silencieux leur univers.
Thoreau a un peu voyagé dans sa jeunesse et écrit le récit de ses marches dans le Maine, au Canada, sur le cap Cod. Mais Walden est l’œuvre d’un aventurier qui cesse de courir le monde pour y pénétrer — pour lui appartenir.