Patti Smith

Comme nous longions le boulevard Montparnasse, j'ai repéré un gros titre qui m'a remplie de chagrin : Jimi Hendrix est mort. 27 ans. Je connaissais parfaitement le sens de ces mots. Jimi Hendrix n'aurait jamais l'occasion de retourner à Woodstock pour créer un langage universel. Il n'enregistrerait jamais plus à l'Electric Lady. Nous avions tous perdu un ami. Je me suis rappelé son dos, sa veste aux broderies compliquées et ses longues jambes tandis qu'il remontait les marches ce soir-là, s'apprêtant à partir à l'aventure pour la dernière fois. Le 3 octobre, Steve Paul a envoyé une voiture nous chercher, Robert et moi, pour aller voir Johnny Winter au Fillmore East. Johnny était au Chelsea pour quelques jours. Après le concert, nous nous sommes tous retrouvés dans sa chambre. II avait joué à la veillée de Timi Hendrix. Ensemble, nous avons pleuré la mort de notre poète de la guitare: parler de lui nous réconfortait. [p.203]