Paul Beorn

Il apparut bien vite que le fait d’être une femme facilitait au contraire la tâche de Jéhanne, dans ces bas quartiers peuplés de filles à soldats et autres femmes de molle vertu. En doublon avec un vieux milicien muet comme une carpe et qui la suivait comme son ombre, elle retrouva un piquier en maraude étendu entre deux tentes, assommé par quelque détrousseur au sortir de la gueuse. Puis elle mit la main sur un servant de baliste qui avait trouvé rusé de se déguiser en prêtre eunuque pour passer inaperçu – elle le ramena au Bailli les chaînes aux pieds au prix d’une course effrénée au milieu des étals du marché couvert. Un troisième manquant, un malheureux sous-officier d’active, la reçut dans une petite yourte à l’odeur pestilentielle. Il était rongé par une blessure gangrenée et agonisait sur une natte d’osier. Il avait quitté son régiment pour mourir entre les bras de la femme qu’il avait épousée ici-même et qui épongeait silencieusement son front d’un linge humide.