Pénélope Labruyère

La batte se lève. Et s'abaisse. Frappe une première fois. Une deuxième fois. Puis, encore. Les mouvements de haut en bas, de bas en haut, semblent ne vouloir jamais s'arrêter. Le grassouillet n'a même pas eu le temps de crier, Julien, éclaboussé de sang, les vêtements rougis par endroits, continue de cogner. Les os se brisent en craquements irréels, les organes explosent, les dents sautent comme des cailloux.

Catherine Robert : 15 minutes avant de mourir