Penny Reid

Comme d’habitude, il était vêtu tout de noir.
Pour quelqu’un attiré par le genre bourru, arrogant, d’une sensualité naturelle, jeune, dangereux, doté du physique d’un nageur olympique — ce qui généralement n’est pas mon cas — il convenait à merveille et constituait une proie de rêve : on ne pouvait que mordre à un hameçon aussi sexy.
Habituellement, je gravitais autour d’hommes gentils — par là, je veux dire d’hommes qui semblaient gentils : qui souriaient beaucoup, aimaient jouer au golf, payaient leurs contraventions, possédaient des costumes et des chaussures convenables, et qui considéraient les chandails comme un bon vêtement du dimanche ; des hommes maîtres de leur vie, bien équilibrés ; des hommes qui feraient, et théoriquement devraient faire, de bons maris et pères — des hommes sans signe extérieur de bagage émotionnel.
Alex ne correspondait pas aux critères types de l’homme gentil ; il arborait un énorme panneau clignotant du genre néon, comme ceux qu’on trouve sur Las Vegas Strip, marqué « bagage émotionnel ». Mais c’était plus fort que moi. J’avais craqué à la minute où je l’avais entendu parler ; sa voix avait fait faire à mes organes un saut sans parachute jusqu’à mes orteils. Elle m’évoquait jazz, chambre à coucher et strip-tease : mélodieuse, profonde, apaisante, légèrement rocailleuse, mais mêlée d’irrévérence et de désinvolture.