Pepito Mateo

 C'est ainsi qu'elle apprend la terrible nouvelle : l'auteur du feuilleton s'est donné la mort. Il a avalé trois stylos-plumes, son fax et une photocopieuse de marque ancienne. Conclusion intestinale : elle ne connaîtra jamais la suite du feuilleton. »
« Et de cette nuit-là sont nées les histoires. Des histoires en pagaille que la Terre nourrissait de ses rêves. Au début, c'était bien. Ils faisaient bon ménage, la Terre avait bon fond, au fond. Le Monde lui, cultivait son petit jardin secret, et la Terre lui apprenait tous ses mystères... Mais au bout d'un moment, le Monde a commencé à avoir la bougeotte.
Il a voulu vivre sa vie...
Il s'est mis à sortir dans les cavernes, à boire, à se battre, et, à jouer au 421. Ce qui fait que, quand il rentrait au petit matin ( dans la forêt de Brocéliande), il faisait les yeux doux à la Lune... »
(…) Je me suis dit : bon, cette histoire, je peux peut-être lui donner sa chance, après tout. Seulement, elle manquait de fond, et moi je n'avais pas la forme...
Alors j'ai essayé de remanier la forme... mais...
J'avais plus de fond. Je suis parti à la dérive... prêt à toucher le fond.
(J'étais prêt à jeter l'encre.)