Per Olof Ekström

Comme des ailes noires, les nuages glissaient dans le ciel, prenaient d'étranges formes, pareils à une armée de mauvais génies qui chassent. Derrière les nuages brillaient la lune. Elle teintait parfois d'argent les contours de quelques-uns d'entre eux, mais n'apparaissait jamais. Le vent grondait dans les arbres. Il balayait des nuées de feuilles mortes et les vagues de brouillard cinglaient et brûlaient la peau.
Il se tenait debout sur ses pédales et chaque fois que les coups de vent, gonflant ses vêtements, paraissaient sur le point de le renverser, il se penchait en avant sur son guidon pour faire avancer sa bicyclette sur la route embourbée. On distinguait, dans le vacarme de la tempête, des gémissements qui pouvaient être ceux des génies affamés. Les oies sauvages cinglaient vers le sud.