Philippe Djian

Bien des choses s'étaient arrangées à partir du moment où il avait compris qu'il ne serait jamais un écrivain, un véritable écrivain . Mieux valait le savoir . Une formidable renaissance, pour lui . Il avait conscience du fardeau qui lui était épargné . Sans doute quelque chose à l'intérieur de lui-même avait-il été fracassé, écrabouillé, mais quel soulagement au bout du compte, quelle libération . Il frémissait parfois à la simple éocation de la sidérante vie monacale à laquelle il avait échappé (qui revenait à manipuler un produit radioactif à mains nues jusqu'à finir brulé, ou respirer de l'amiante, si l'on s'en tenait au résultat final, à savoir . Aucun véritable écrivain n'y échappait. Il n'y avait aucune exception . Personne ne pouvait envier ces gars-là . Personne ne pouvait comprendre que l'on puisse choisir de se laisser dévorer le coeur sans broncher . La plupart des étudiants estimaient qu'il s'agissait d'un métier comme un autre .