Pierre Adrian

Alors, tourner le dos à un bar n'a jamais été aussi triste qu'un dimanche soir. C'est un refuge qu'on laisse derrière soi. Avec ses couleurs, sa chaleur, ses odeurs de manger, la graisse de cacahuètes, ses drôles de gueules. Ce sont des rêves de tout quitter qui partent en fumée.
L'heure repoussée, l'heure tant redoutée, est tombée comme un couperet. Les mirages s'évaporent. On ne montera pas dans ce train pour une ville inconnue. On ne prendra pas ce vol pour les mers du Sud. On l'avait pourtant promis à un voisin de comptoir, on en avait parlé. Tant pis. Car demain, c'est lundi, et le lundi on travaille.