Pierre Guyotat

Mais une fin d'après-midi, sur la terrasse qui se vide de ses voix et de ses pas, en bas, une amie et moi écoutons un bouvreuil chantant sous le couvert des feuilles. Ce chant si léger, trébuchant, fragile, par moment si bas, si ténu qu'il paraît venir de l'au-delà, c'est celui que je cherche à composer avant la dépression, et que je n'ai pas voulu interrompre par le voyage. Ce chant interdit maintenant, inaccessible. Le mot "bouvreuil" lui-même, dans sa rondeur pulmonaire, avec le tremblement du "r" et du "il", ce plaisir, ces mots me sont interdits : d'un jugement supérieur à la morale, à l'Art. "Inaccessibles". Des lois "physiques" m'en écartent. Aisance des oiseaux, quel supplice quand la dépression vous retire du monde : la non-dépression, c'est les pieds ailés, quels que soient les obstacles.