Pierre Magnan

Maintenant il n'en était plus à garder ainsi comme un somnambule, ses mains ouvertes esquissant la présence imaginaire d'un corps, ses mains que les grandes ombres, le feu dans la cheminée, rendaient tremblantes de convoitise. Il avait encerclé sa douleur, il l'avait ensevelie sous des pelletées de temps (quelques mois) comme un cadavre de terre. Elle ne pouvait plus que couver sous la cendre, elle suintait…