Nationalité : France
Mort(e) à : Paris , le 24/08/2012
Mort(e) à : Paris , le 24/08/2012
Biographie :
Pierre Roudy, romancier, dramaturge, essayiste, a enseigné au Lycée Louis le Grand, à l'Ecole de journalisme, et a dirigé pendant vingt ans l'école de théâtre de la rue Blanche. Il a notamment publié des romans : L'Espoir au clou (Julliard), La Florisane (Flammarion) ; des traductions Casanova restaurant chinois, de A. Powell (Julliard), La Princesse du Portugal, de Tibor Déry (Albin Michel). Il a dirigé une collection chez Magnard de pièces de théâtre pour la jeunesse, et a publié de nombreuses pièces pour enfants.
Pierre Roudy, romancier, dramaturge, essayiste, a enseigné au Lycée Louis le Grand, à l'Ecole de journalisme, et a dirigé pendant vingt ans l'école de théâtre de la rue Blanche. Il a notamment publié des romans : L'Espoir au clou (Julliard), La Florisane (Flammarion) ; des traductions Casanova restaurant chinois, de A. Powell (Julliard), La Princesse du Portugal, de Tibor Déry (Albin Michel). Il a dirigé une collection chez Magnard de pièces de théâtre pour la jeunesse, et a publié de nombreuses pièces pour enfants.
Source : babelio
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Citations et extraits (6)
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Je cherche un petit bois touffu,
Que vous portez Aminthe
Qui couvre s'il n'est pas tondu
Un gentil labyrinthe;
Tout les mois on voit quelques fleurs
Colorer le rivage,
Laissez-moi verser quelques pleurs
Dans ce joli bocage.
Voltaire
419 - [p. 36]
Que vous portez Aminthe
Qui couvre s'il n'est pas tondu
Un gentil labyrinthe;
Tout les mois on voit quelques fleurs
Colorer le rivage,
Laissez-moi verser quelques pleurs
Dans ce joli bocage.
Voltaire
419 - [p. 36]
Alors le malade pleure sur son sort : il a perdu sa dignité. Il n'est qu'un pion sur l'échiquier de son lit.
Un pion perdu dans ses toiles. Il sait qu'il n'a plus rien à espérer, donc plus rien à perdre.
Un pion perdu dans ses toiles. Il sait qu'il n'a plus rien à espérer, donc plus rien à perdre.
Il crut un matin avoir vécu des moments dont elle faisait partie. Il se voyait à l'hôpital ; il l'entendait gémir. Il imagina qu'elle avait un lit au même étage que lui.
Mais il était sûr que sa peau respirait la même fragrance que dans son souvenir de malade. Entre sa rencontre avortée avec Cécile et son séjour à l'hôpital, il s'était bien passé deux ans. Et il ne s'appelait pas ROBERT. Elle s'était trompée, ou alors il poursuivait un cauchemar tenace.
Nombreux sont ceux qui affirment qu'ils sont hermétiques à la poésie.
Mais non, oublions cette fiction. Cécile est là, à son bras. Ils se sont retrouvés.
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— Il s’en est fallu d’un cheveu ! Sans son regard rapide, sans ses yeux de lynx, XXX XXXX, en ce moment, ne serait peut-être plus de ce monde ! Quel désastre pour l’humanité ! Sans parler de vous, Hastings ! Qu’auriez-vous fait sans moi dans la vie, mon pauvre ami ? Je vous félicite de m’avoir encore à vos côtés ! Vous-même d’ailleurs, auriez pu être tué. Mais cela, au moins, ce ne serait pas un deuil national ! Héros de Agatha Christie
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