Pierre Stasse

Je filai vers l'aéroport d'Ezeiza. Toujours dans le bruit, les dos-d'âne et
les platanes. Au guichet, l'hôtesse me réserva un regard mauvais à cause du
smoking et de l'absence de bagage. Je revenais agréablement dépouillé.
Entièrement vide et tranquille. Je pouvais désormais cesser d'être un spectre. Et
réapparaître. Car là où je me rendais, les choses seraient ce qu'elles sont.