Pierre Vergeat

Sa mémoire se mit à jouer comme sur un vieux piano. Une blanche, comme la robe que sa mère portait souvent les dimanches et jours d’anniversaires, radieuse, presque angélique dans sa façon de se déplacer. Une blanche encore, la couleur que Jacques avait choisie pour repeindre l’intérieur de la cave, son « antre pour mecs » comme il aimait l’appeler et où Albin passait des heures à s’amuser avec son père au billard. Une noire. Une noire. Une noire. Tout ce qu’il restait à présent.
— Désolé monsieur Duval, vous voyez quelque chose ?
Albin sortit de ses pensées comme un naufragé luttant dans un océan de pétrole.