R. Oncedor

Mieux valait qu'il soit mort. On pouvait pardonner aux morts, même pour leurs plus terribles actes. Le savoir vivant aurait été une épine dans ma conscience, m'aurait tourmentée à jamais.
Parfois, j'arrivais presque à me convaincre que j'étais passée à autre chose. Que quand son visage surgissait devant mes yeux, à l'improviste, mon cœur n'accélérait pas comme celui d'une adolescente.
Mensonges. Un amour aussi vif ne cessait jamais de brûler.
Mais après tout, dans le secret de mon cœur, j'avais bien le droit d'aimer un traître. J'avais le droit d'aimer un meurtrier. Tant qu'il était mort... j'en avais le droit.