Citation de chris49
Un roman à écrire, un récit, c’est comme une forêt derrière un épais brouillard. On devine à peine la masse confuse des arbres. On est suspendu sur la première page d’un cahier, aussi immobile et aveugle que face à ce mur de brouillard.
Si on attrape un premier mot, on entre dans la forêt, on fait quelques pas… On écrit le mot chêne ou genévrier. Arbre après arbre, pas après pas, on voit apparaître un buisson, un rocher, un ravin, un ruisseau… Chaque mot éclaire un détail. Ici, la mousse sur un tronc, là, des barbes de lichen, plus loin, la carcasse abattue d’un pin, des buis malades, un chemin rouge, des traces de sanglier… L’écriture dissipe le brouillard. Plus la plume court, plus tout s’organise, devient limpide. Tout se révèle alors, les odeurs, les murmures de la forêt. On est enfin dans le corps vivant du roman. Chaque mot respire.
Si on attrape un premier mot, on entre dans la forêt, on fait quelques pas… On écrit le mot chêne ou genévrier. Arbre après arbre, pas après pas, on voit apparaître un buisson, un rocher, un ravin, un ruisseau… Chaque mot éclaire un détail. Ici, la mousse sur un tronc, là, des barbes de lichen, plus loin, la carcasse abattue d’un pin, des buis malades, un chemin rouge, des traces de sanglier… L’écriture dissipe le brouillard. Plus la plume court, plus tout s’organise, devient limpide. Tout se révèle alors, les odeurs, les murmures de la forêt. On est enfin dans le corps vivant du roman. Chaque mot respire.
