René Manzor

Assis sur son cartable rouge, Tom essayait de se convaincre que les retards de sa mère étaient liés à ces embouteillages, mais la rue était déserte à présent et Mélissa n’était toujours pas là.
Les premières gouttes de pluie remplacèrent, sur les joues du garçonnet, les larmes qu’il avait renoncé à verser depuis longtemps. Il se pensait différent des autres enfants. Sinon comment expliquer que sa mère éprouve le besoin de le frapper si souvent ? Elle disait vouloir extirper le Mal de son petit être, ce Mal que son mari lui aurait transmis par les gènes.
Pourtant, Tom ne voyait rien de mauvais chez son père. Luke travaillait dur toutes les nuits à l’hôpital pour nourrir sa famille. Et les rares moments qu’il consacrait à son fils, le matin sur le chemin de l’école ou les week-ends non travaillés, respiraient la complicité et l’affection. Mélissa, elle, y décelait une preuve de possession maligne, de connivence diabolique.