René de Obaldia

Dans une de mes pièces de théâtre, Carlos Rodriguez Laurenza, cow-boy et beau balafré, alors qu'il se trouve dans le ranch des Rockefeller, cernés par les Peaux-Rouges et sur le point d'être exterminés, affiche une sérénité exaspérante. Paméla, dix-sept ans, beauté sauvage, ne peut s'empêcher de lui demander, tout en torturant ses anglaises d'un doigt agile: "On dirait que la mort, ça vous est égal". Et lui, Carlos: "Peut-être, mademoiselle; certains moments, je me sens étranger à ma propre existence.
Et bien, notre cow-boy exprime là, d'une manière étonnante ‒ pensons qu'il n'a été qu'à l'école du bétail, des Apaches, des bordels et des tueurs professionnels ‒ ce que moi-même, citadin du vingtième siècle, ancien élève du petit et du grand lycée Condorcet, je ressens de la manière la plus vive. Oui, ce sentiment permanent, non seulement de l'incongruité de l'existence, mais aussi d'y être bizarrement étranger, "d'avoir à peine quelque chose de commun avec moi-même".