Richard Morgiève

Il taperait bien sur une tête. Il chercherait bien des ennuis à un mec s'il n'était pas en stand-by pour passer au Mexique. Derrière une vitre, il voit un coquelicot improbable. Fragile, il s'incline vers la nuit. Ils sont revenus vers lui les coquelicots du mont Cassin. Il était allé se recueillir sur sa tombe, voir ce que c'est d'être mort. C'était au début de l'été 48. Des coquelicots il y en avait. Partout poussés sur les os. Il avait eu du mal à trouver sa tombe. Il avait eu un sacré choc. En la découvrant. En lisant son nom: Ryszard Morgiewicz, 1920-1944. Il ne pouvait plus la quitter. C'était un spectacle qui le dévorait. Une veuve pleurait son mari, ou c'était peut-être son frère. Un garçonnet blanc comme de l'argent l'attendait en faisant rouler sa voiture sur la cuisse. Chaim portait des lunettes de soleil pour que les morts ne le reconnaissent pas. Il était enterré vivant et il jubilait dans sa honte. Pauvre type quand même. Un car est arrivé. Des Polacks, un curé et ses enfants de chœur. Ils se sont mis à chanter. (…) Chaim s'en était allé d'un autre côté.